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一个冰冷的声音忽然在门口响起,像盆冷水兜头浇下来。
晏逐水猛地抬头——洛林远不知什么时候回来了,就站在书房门口,手里还拿着复诊的单据,脸色白得像纸,眼神落在他手里的笔记本上,瞬间覆上一层寒冰。
“谁让你动我东西的?”洛林远的声音发颤,不是疼的,是气的。他几步冲过来,一把夺过晏逐水手里的笔记本,紧紧抱在怀里,像护住什么稀世珍宝,“谁准你翻我的东西?!”
晏逐水慌忙站起身,手忙脚乱地想解释,却发不出声音。他张着嘴,喉咙里只有“嗬嗬”的气音,指尖紧张地指着散落在地上的乐谱,又指着自己,眼神里全是慌乱和愧疚——他不是故意的,只是不小心碰掉了。
“不小心?”洛林远冷笑一声,眼底的红血丝慢慢爬上来,“不小心就能翻别人的隐私?晏逐水,我让你当护工,是让你照顾我的手,不是让你当贼!”
“贼”字像根针,狠狠扎在晏逐水心上。他的脸“腾”地红透了,眼眶也跟着发热,连忙弯腰去捡地上的乐谱,想把它们摞好,指尖却抖得厉害,刚碰到一张就掉了,反复几次,竟把纸页扯出个小口子。
“别碰!”洛林远厉声喝道。
晏逐水的手僵在半空,再也不敢动了。他站在原地,低着头,像个被抓包的孩子,手指紧紧攥着衣角,指节泛白——创可贴还没掉,是那天捡玻璃碴时贴的,此刻蹭着布料,有点疼。
书房里静得可怕。阳光还在地板上投着亮纹,可光柱里的尘埃好像都停了,空气沉得让人喘不过气。洛林远还抱着那个笔记本,背对着他站在窗边,肩膀绷得紧紧的,连背影都透着股被侵犯的愤怒。
晏逐水看着他的背影,心里又酸又涩。他不是故意的,可他确实看到了洛林远最脆弱的样子——那些没说出口的疼,那些藏在乐谱里的泪,那些关于“她”的碎念,都是洛林远死死锁在琴房里、不肯示人的伤口。而他,像个莽撞的闯入者,一脚踩碎了那层脆弱的壳。
他慢慢弯下腰,对着洛林远的背影,深深鞠了一躬。然后蹲下身,小心翼翼地把散落的乐谱一张张捡起来,这次格外轻,像怕碰疼了它们。捡完后放在书桌一角,又拿起抹布,仔细擦了擦刚才被乐谱压出的地毯印痕。
做完这一切,他没敢再停留,轻轻退到门口,想悄无声息地离开。
“站住。”洛林远忽然开口,声音哑得厉害。
晏逐水停下脚步,没回头。
“以后……别进书房了。”洛林远的声音很轻,像从牙缝里挤出来的,“除了打扫,别碰我任何东西。”
晏逐水点点头,喉咙里堵得发慌,只能轻轻“嗯”了一声——他尽力让声音听起来像正常的回应,却只发出个沙哑的气音,难听极了。
他转身走出书房,轻轻带上了门。门“咔哒”一声合上,像把什么东西锁在了里面。
那天剩下的时间,两人没再说话。
洛林远把自己关在卧室里,没出来吃晚饭。晏逐水把粥温在锅里,坐在客厅的沙发上等着,直到粥凉透了,卧室的灯还亮着。他没敢去叫,只是把粥倒进保温桶,放在卧室门口,然后回了自己的保姆间。
夜里他睡得不安稳,总梦见洛林远站在书房门口的样子,眼神冷得像冰。他想解释,却怎么也发不出声音,只能眼睁睁看着洛林远转身走进琴房,关上门,把他挡在外面。
凌晨三点,晏逐水索性起了床。
客厅里一片漆黑,只有琴房的门缝里透出点微光——洛林远还没睡。晏逐水没敢靠近,只是搬了张椅子坐在窗边,拉开条窗帘缝。
月光像水一样淌进来,落在地板上,亮得能看清纹路。他拿出手机,指尖在屏幕上犹豫了很久,最终还是点开了音乐软件,搜索“枯叶”。
那首曲子的音频藏在列表最底下,播放量只有几百。晏逐水戴上一只耳机,把音量调小,刚好能听见,又怕吵到洛林远。
钢琴声缓缓流出来,像深秋的风掠过空荡的街。没有激昂的旋律,没有复杂的技巧,只有简单的和弦,一遍遍重复,像在低声诉说。开头是慢的,像叶子刚黄,还挂在枝上;中间渐快,像风来了,叶子打着旋儿落;到最后,旋律又慢了下来,轻得像叹息——叶子落在地上,被风吹着滚了滚,最终停住了。
晏逐水靠在窗台上,闭着眼听着。他想起第一次听这首曲子时的情景:也是个深夜,他在餐馆后厨刷碗,手机放在水池边,偶然点开了这首《枯叶》。水流哗哗地响,他却听得入了神,直到老板催他快点,才发现眼泪掉在了泡沫里。
那时他不懂为什么会哭,只觉得这曲子像在说他自己——被生活按在泥泞里,想开口,发不出声;想往前跑,却迈不开脚,只能像片枯叶,被风推着走。
可现在再听,他忽然懂了洛林远为什么会抄这首曲子。
不是因为冷门,不是因为技巧,是因为这曲子里的“空”——不是空洞,是藏在平静底下的、连声音都盛不下的心事。像洛林远站在琴房门口的眼神,像他笔记本里那些被划掉的字,像他握着水杯时,指尖悄悄发颤的弧度。
一曲终了,手机屏幕暗下去。晏逐水没再按播放键,只是靠着窗台,看着月光落在琴房的门上。那扇门紧闭着,黄铜把手在月光下泛着冷光,像个沉默的秘密。
他不知道洛林远是不是还在里面,不知道他是不是也在想这首曲子,更不知道自己此刻站在这里,算不算又一次“越界”。
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