骑士文学

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第195章 飞椅（第1页）

爷爷下葬后的第三天夜里，我摸黑站在了他的工作室门前。

门是木头的，刷着暗红色的漆，漆皮已经卷边了。

我七岁那年趁大人不注意推过它，没推开。

九岁趴在门缝上往里瞧，黑黢黢的什么也看不见。

十一岁用铁丝捅过锁眼，被我妈揪着耳朵拽走了。

此刻那把黄铜锁就躺在我手心里。

爷爷的遗嘱是律师念的，薄薄一张纸，爷爷的字像蛛丝。

他说，不要进他的工作室，保护好这个房子。

律师念遗嘱的时候，我妈紧紧攥着我的手，我爸在一旁低着头，没说话。

他们都很听话，没人进他的工作室。

我把锁头轻轻搁在地板上，推开了门。

里面没有我想象中的机油味，也没有积年的灰尘，空气是冷的，像地窖。

借着走廊渗进来的光，看到这里不像工作室，更像一座微型博物馆。

沿墙是一圈玻璃柜，里面陈列着各种我叫不出名字的装置：齿轮组、连杆机构、精巧的黄铜框架、缠绕着线圈的古怪仪器。

每一件都像被时间封存，连灰尘都落得规规矩矩。

屋子正中央立着一只巨大的玻璃罩，玻璃罩里是一把椅子。

说椅子不太准确——它更像轮椅，有宽大的扶手和可以调节角度的靠背，但轮子极小，像是装饰。

它被擦拭得很干净，椅身是暗银色的，细看有鳞片般细密的纹路，从某个角度会泛出极浅的蓝。

我走近了几步，看到玻璃罩上没有锁，我把手贴上去，凉意顺着掌纹爬进血管。

我忽然想起小时候爷爷带我去河边放纸船，他把船折得比别人都慢，每一条折痕都要反复压实。

船下水的时候从不歪斜，稳稳当当漂到看不见。

我问他不怕船翻吗，他说：“梦娅，有些东西浮起来靠的不是运气。”

记忆里那天傍晚的风很软，夕阳把他的影子拉得很薄，他坐在石头上拧一个零件，手指又长又稳。

思绪拉回，我已经推开了玻璃门。

我回头看了一眼，门虚掩着，外面是月光铺地的院子，老宅还在沉睡，没有人知道我在这里。

鬼使神差地坐到椅子上，在那一瞬间，我的后背刚刚贴住椅背，玻璃门就合拢了，声音很轻。

然后安全带自己系了上来，慢慢地、仔细地，像小时候爷爷给我系围巾——那时候他总是系很久，左边比右边多绕半圈，他说这样风灌不进来。

我紧张起来：“喂……”我的声音还没完全出，椅子动了。

没有震动，没有声响，我只是忽然觉得头顶有风，正往下涌。

地板在远离我，天花板在往下掉。

我攥紧扶手，指头陷进一个凹槽里，冰凉的。

房顶像一道水幕，无声地从两侧分开，或者应该说是穿透。

木头、瓦片、隔热层，所有实体在这把椅子面前都变成了幻影。

我看见椽子的纹理从身侧掠过，看见月光透过瓦隙筛下来的光斑，看见一只夜鸟惊起，扑棱棱从我脚边飞远。

大约过了一分钟，风停了。

我低头，看见整座城市铺在脚下，灯火织成一张细密的网——我坐在一把椅子上，悬在离地面三百米的夜空里。

我的腿开始抖，是那种后知后觉的恐惧，从脊椎骨一节节爬上来。

这时候，我看见了扶手，那上面有按键。

它们刚刚还是平的，和扶手表面浑然一体；当我低头看时，才一盏盏亮起来，是那种很柔和的冰蓝色，像深海里的荧光。

最显眼的是两个大的：一个上箭头，一个下箭头。

我盯着它们看了三秒，十五岁的脑子有时候是不听使唤的——明明怕得要死，手指却已经摁了下去。

我尝试着按了下箭头，几乎是同时，椅子像被一只看不见的巨手猛力下拽，笔直坠落。

风在耳边出尖锐的哨音，地面迎面扑来，那些灯火急放大，我尖叫出声。

然后在距离树梢不到五米的位置，椅子稳稳停住。

椅子悬停，纹丝不动。

我大口喘气，心脏几乎从嗓子眼跳出来。

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