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&esp;&esp;像是骄傲。
&esp;&esp;像是一个老师看着自己的学生考了全校第一时,那种“她是我的学生”的骄傲。
&esp;&esp;他笑了。
&esp;&esp;那是一种猎人看到猎物主动走进陷阱的笑——不是意外,是意料之中的、心满意足的笑。但在这之下,还有一层更深的、柔软的东西,像冰面下涌动的暗流。
&esp;&esp;他俯下身,拇指擦过她沾满精液的嘴唇,从嘴角到唇峰,从唇峰到唇角,一点一点地擦干净。动作很慢,很仔细,像在擦拭一件珍贵的瓷器。
&esp;&esp;“欢迎光临。”他声音嘶哑,带着餍足后的慵懒,“乖女儿,从今天起——”
&esp;&esp;他的拇指停在她下唇的中央,轻轻按了一下。
&esp;&esp;“——你就是这个家的人了。”
&esp;&esp;笑笑跪在丝绒垫子上,仰着头,嘴角还挂着一丝没擦干净的白浊。
&esp;&esp;她笑了。是一种“终于”的笑。
&esp;&esp;她的膝盖在丝绒垫子上跪了太久,已经有点麻了。但她不想站起来。她想就这么跪着,跪在他脚边,跪在这个深红色的丝绒垫子上,跪在这栋老别墅的玄关里。
&esp;&esp;跪在属于她的位置上。
&esp;&esp;刘文翰低头看着她,伸出手。
&esp;&esp;她把手放进他的手心。
&esp;&esp;他握紧,把她从地上拉起来。她的腿有点软,膝盖发麻,站不稳,整个人靠在他身上。他的胸口很宽,很硬,心跳透过衬衫传过来,一下一下的,沉稳有力。
&esp;&esp;和她乱成一团的心跳完全不同。
&esp;&esp;他没有推开她。
&esp;&esp;他的手从她手心滑到腰上,五指张开,扣住她的腰侧。像握一个杯子,像握一根笔,像握任何一件属于他的东西。
&esp;&esp;“饿不饿?”他问。
&esp;&esp;声音恢复了那种懒洋洋的、漫不经心的调子。好像刚才什么都没发生,好像她没有跪在他脚边给他口交,好像他没有射在她喉咙里,好像她嘴角没有挂着他精液的痕迹。
&esp;&esp;笑笑把脸埋在他胸口,闷闷地说:“……嗯。”
&esp;&esp;“厨房有面。”
&esp;&esp;他松开她的腰,转身往厨房走。走了两步,停下来,回头看她。
&esp;&esp;“跟上。”
&esp;&esp;笑笑站在原地,看着他的背影。白衬衫扎在深色西裤里,肩胛骨的线条在布料下面若隐若现。
&esp;&esp;她忽然觉得,这个画面她好像见过。
&esp;&esp;也许是她从来没有拥有过的、关于“家”的想象。
&esp;&esp;她跟了上去。
&esp;&esp;厨房不大,但很干净。灶台上坐着一口锅,盖子盖着,底下的火已经关了,但锅壁还是温热的。刘文翰打开锅盖,蒸汽涌上来,模糊了他的脸。
&esp;&esp;他端起来,放在餐桌上,推到她面前。
&esp;&esp;“吃。”
&esp;&esp;笑笑坐下来,拿起筷子。面很软,汤很鲜,荷包蛋的蛋黄是溏心的,咬一口,金黄色的液体流出来,混进汤里。
&esp;&esp;她吃得很慢,一口一口地吃。想记住这个味道。
&esp;&esp;刘文翰靠在厨房的门框上,手里又端了一杯威士忌,看着她吃。
&esp;&esp;眼泪掉进了汤里。
&esp;&esp;她不是他的玩具。
&esp;&esp;他也没有把她当玩具。
&esp;&esp;如果只是玩具,他不会给她煮面。如果只是玩具,他不会问她“饿不饿”。如果只是玩具,他不会站在厨房门框上看着她吃,脸上的表情像在看一件他舍不得用的东西。
&esp;&esp;她吃完了面,把汤也喝了。
&esp;&esp;碗底只剩下一片青菜叶。
&esp;&esp;刘文翰走过来,把空碗收走,放进水池里。水龙头哗哗地响,他的手在水流下冲洗着碗筷,手指修长,指节分明,虎口的薄茧在灯光下泛着淡淡的黄。
&esp;&esp;笑笑坐在餐桌边,看着他洗碗。
&esp;&esp;这个画面太日常了。日常到不真实。
&esp;&esp;一个多小时前,她还在图书馆里,阳光照在书页上,白花花的,一个字都看不进去。而现在,她坐在这栋老别墅的厨房里,看着一个比自己大二十多岁的男人洗碗,膝盖上还留着丝绒垫子的压痕,喉咙里还残留着他精液的味道。
&esp;&esp;她觉得自己的脑子已经处理不了这些信息了。
&esp;&esp;刘文翰关了水,把手擦干,转过身。
&esp;&esp;他看着坐在餐桌边的笑笑。
&esp;&esp;她的口红全花了,眼线也晕开了,白色针织衫的领口有一块湿痕,黑色短裙皱巴巴的。看起来像一个被拆开了包装、用过之后随手丢在一边的礼物。
&esp;&esp;但她的眼睛像炭火被风吹了一下,表面的灰被吹开,露出底下暗红色的、还在燃烧的芯。
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